A Quién

 

 

Tengo una puta obsesión malsana. Una imagen que, de tantas veces que he matado, cien mil veces más resurge. La que solté a petición de parte.

¡Señores, se acabó la inspiración de este escribano! ¡Tinta que escribe sobre recuerdos rancios de viejas heridas! ¡Nunca más! Qué te escribo si no miras, qué te digo si no existes.

¿A quién escribir que no le haya escrito ya? ¿A dónde verter el resultado del remansos del corazón en su pugna con la razón? Retales de versos tapizan un corazón escarlata de latidos que gritan el nombre de Andalucía y de tierras de Hidalgo.

Nuestros momentos a solas los traduje en cuatro estrofas que nunca leerás y que siempre dirás conocer. Desnuda en sonetos, tu cuerpo de ninfa, de reojo te sabes vista, fingiendo no verme, sabiendo quererme.

Dónde quedó la insurrección de la palabra de la que tanto hablamos en esas noches de sábanas tibias y espacios vacíos. Sólo pedí que devolvieran mi ser de poeta libertario, mi alma enganchada en miradas de ojos de aceitunas y pelos rojizos, de ojos moros y orientales.

He visto personas con miedo, con un miedo inmenso a nadie sabe qué. Emociones navegando en dédalos que nunca llegan a ningún lado. Vueltas en círculos que siempre terminan en llantos… abjuran de las leyes naturales, han creado sus propias normas a seguir… En el Ágora pública vierten sus plañidos…

Incólume, un monolito de hueso, carne y piel. No fue en un tiempo lacónico, que todo esto se logró…

Cualquiera con cierta pasión puede escribir, con tinta o con lápiz, con sangre o con agua.

“Quién necesita sombras difusas acompasando su caminar, cuando la propia tiene vida y respira, incólume ante el radiante sol, abarca todo su sendero…”

Retales de colores que tapizan un corazón tan inmenso…

Siempre tengo guardado un pañuelo para la nostalgia y una buena pluma para exorcisarla…

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